Ich spüre, dass meine Zeit geht. Bitte vergesst uns nicht, wenn wir gehen.

Ich spüre, dass meine Zeit geht.

Und ich frage mich: Wo seid ihr?

Als ich geboren wurde, war ich nie allein.
Alle waren da. Meine Familie. Freunde.
Sogar die Nachbarn kamen vorbei.
Jeder wollte mich sehen, mich halten, mich willkommen heißen.
Ich wurde getragen, gewiegt, geliebt.

Und jetzt?

Jetzt, wo ich gehe… ist es still geworden.
Zu still.

Die Menschen, die sich kümmern, geben ihr Bestes – das weiß ich.
Pflegende, Ärztinnen und Ärzte laufen, funktionieren, kämpfen gegen die Zeit.
Aber Zeit… Zeit ist genau das, was fehlt.

Nicht, weil sie nicht wollen.
Sondern weil das System es nicht zulässt.

Also liege ich hier.
Zwischen Piepen, Fluren, geschlossenen Türen.
Und warte.

Nicht auf ein Medikament.
Nicht auf eine Diagnose.
Sondern auf Nähe.
Auf eine Hand, die meine hält.
Auf jemanden, der einfach da ist.

Es ist so paradox.
Am Anfang meines Lebens war ich umgeben von Menschen.
Am Ende meines Lebens… suche ich sie.

Vielleicht sollten wir uns fragen:
Warum feiern wir das Ankommen so laut –
und begleiten das Gehen so leise?

Denn am Ende braucht es nicht viel.
Keine großen Worte.
Kein perfektes System.

Nur Zeit.
Und Menschlichkeit.

Bitte vergesst uns nicht, wenn wir gehen.